Chhhhhuuttttt...on rêve....

Avec le temps. Avec le temps, je me dis que non, je n'irai pas chercher plus loin.
Ici les jours flottent avec légèreté et tout doucement, se faufilent entre la philo, les arts plastiques. Et les Liaisons Dangereuses, bien sur.
Et parlons un-peu de toi, Valmont. Puisque ce n'est pas ta faute. Tout ça s'étire avec études de mensonge, de cruauté, de Don Juan... Et de souffrance.

Et le soir, la nuit déchire le ciel tout doucement, si j'aimais les oxymores je dirais presque tendrement. Les étoiles patientent encore un-peu, laissent glisser les voiliers et le phare que je vois, au loin, entre un morceau de Jacques Brel et une ou deux volutes que je laisse échapper de mes lèvres, continue son carrousel sans se lasser.
Des croquis ratés bordent mon lit, le vent glisse sous la porte et je m'endors. En souriant et en pensant au train de 18h48.

Ce sont mes cheveux secs et cassants qui ont
poussé mon coeur à se rappeler l'Angleterre. Il
m'a suffi de déscendre au Champion, d'acheter
le soin et de l'appliquer dès lors en frottant
trop fort. Alors j'ai senti la bosse, au milieu
de toute cette mousse trop pâle. C'était un matin
tiède et doux, bercé par la sérenité de sa respiration...
...vite cogné par l'épais fil de métal au-dessus de
nos têtes. Alors j'ai appuyé jusqu'à ce que la douleur
pleure mes yeux allourdis, sous la lampe étoilée qui brouillait
mes iris. Et je ne peux que combler ce manque par un flot
de tickets et d'écrits, juste panser le néant de ces plaies
par mes larmes trop salées , rongent le parfum de son
écharpe où je laisse, impuissante, toute cette
nostalgie s'effonder.
CARAVAGE.


C'est un peu ça, en fait. Un jour vous sommeillez entre
London Eye et Camden Town et vos songes s'entrechoquent
à son ivresse qui s'évanouit et sombre patiemment en gardant
un oeil sur vos propres abîmes.
L'attente.
Mais le lendemain, vous ne ressentez plus que les méandres
des étoiles anglaises et vous avez beau vous rapprocher de Little Sister,
vous n'entendez plus leur respiration. Le pli de leurs rêves.
Vous ouvrez les yeux et n'apercevez que le gris pâle de plafond
de votre chambre. Vous vous levez difficilement, décochez les volets.
A présent il faut les ouvrir et c'est comme une gifle. Sur l'Avenue de
la République les passants parlent Baudelaire et la pluie vous donne
envie de vomir. Vous courez jusqu'au vestibule et pleurez tout votre
soûl britannique.


Parfois, je relativise en me persuadant que tout va bien et que le reste
n'est que passé. Mais d'autres fois je dégueule tout ça, et le souvenir
me rend malade. Trafalgar Square me rend blême et Little Sister trouillarde.
C'est une amertume de vin blanc qui demeurait encore dans notre
au-revoir trop bref à Saint Pancras Station. C'est ce sac trop lourd
que je ne pouvais plus porter, parce-que cette semaine avait pompé
tout mon bon sens, et ce see you soon londonien toute ma
justesse. C'était juste une parenthèse doucement glacée,
suspendue dans le temps, grise d'hiver ou dorée, je ne sais plus.
C'était juste nos éclats de rire en sortant de la Tate Gallery,
seulement nos pas souriants qui s'exclamaient un nombre
incalculable de fois des phrases insensées.
Je ne sais pas si tout ça était réel, si mes souvenirs restent vrais.
Tellement délicieux face à ce présent insipide.